Dainzú

2009-11-24T13:38:00.002-06:00

2009-08-09T21:10:00.006-05:00

Me sentí abandonada en un tumulto de ficciones que me hicieron creer en la verdad, me sentí apretada por la mano de un muerto, abierta por la mirada de un arrepentimiento. Me sentí terca en competencias, absurda en evaluaciones y congelada en pasos de baile. Me excitó la frágil insinuación de una mujer y la sensibilidad de la caricia de un hombre. Atoré con manos ásperas, cicatrizadas e intactas todo mi cuerpo, lo llené de sus historias. Recorrí la soledad en cantera de faroles, en cuartos sin ventanas y ventanales con pared al fondo; caminé las aceras de la oscuridad al brazo de compañías traicioneras, desde Funes y la introspección compulsiva hasta nombres y el gato que me cuida.

Como en Guillén, las piernas se pusieron duras caminando, apretamos pescuezos y empeñamos canciones. Fotografiamos risas, vivimos en la línea y dejamos de hacerlo. Las palabras se nos dieron, se silenciaron y se vivieron. Dormimos con la tristeza y tumbamos con la ira… cambiamos tantas veces.

Dolor y teatro, juego y encantamiento por el desorden.

Sobé champiñones con excusa de lavarlos de forma poco distinta a como me sorprendí sobando una Colt .38 usada, con cada una de sus balas expansivas cargadas y el surtido de las razones por el que su uso se elegía; hice pan para llenar mis uñas de masa, cambié macetas para llenarlas de tierra. Hice piruetas y rondé en los libros, mastiqué memorias hasta escupirlas y delineé veredas hasta situarme sin puertas…

…Pero el tiempo calló. Solemne la retó, sujetó toda imagen y de un golpe las sumió en su mirada, la enterró con ellas en un pantano de ruinas y desesperanza, la dejó hundirse entre la insistencia de explicaciones encontradas, pesadas, contradictorias e irresueltas. Y temió caer y cayó.

En el vértice de un hormiguero sintió sofocarse con el calor de la tierra y estremecerse con el cosquilleo de los múltiples andares vueltos en olas. Una extraña colonia de hormigas funcionaba de prisa y ansiosamente. En ella no había caminos sino rastros de ellos, laberintos que permitían la falta de dirección y la acumulación de comida, aquí y allá. No hacía falta más, por lo que no quiso sentarse. Dejó llevar su cuerpo hacia el sur con un grupo de panzonas aceleradas y espontáneas, sintió el impacto del calor azotándola de pies, pelvis y cuello… los dejó quemar. Andando sin ellos, se arrojó con las balbuceantes cabezonas al norte, quienes picaron su cabeza hasta tragarla entera. Las oleadas de patonas la jalaron al oeste, desistiendo en el afán por sostenerla cuerda, y las patonas del este, quisieron convencer al cuerpo de ser sin su mente, de olvidar aquello que le faltaba. En un cansado esfuerzo, el cuerpo pidió que lo soltaran. Enterrando sus brazos en los surcos de la tierra, soportó el peso de pecho y piernas, se arrastró y sin ojos ni dirección, alcanzó el centro de la colonia. Sintió composta de papel entre sus manos, tinta corrida entre las piernas y lodo duro sobre el torso. Buscó a tientas sus faltas. Los dedos penetraron, cargando hacia así la única que le interesaba. Atoró la pelvis al cuerpo y bañándose del rayo de luz que entraba por aquél hormiguero, germinó una semilla...

Justo ahí, ella nació.

2009-02-18T21:28:00.003-06:00

Waking Lesson - Jacek Yerka

Cierta extrañeza envolvió este rincón… Pareciera que ahora es la escritura –tanto como el lenguaje– la que traiciona... pero esto ya era desde el inicio una ficción, sólo es que hoy me sorprende.

Leía a Borges en la mañana y en él encontré a Funes. Decía que su memoria era el depósito de basura y la fijación obsesiva en los detalles era el último recurso de un muerto en vida, el colmo de la racionalización de los goces… la adjetivación, el lenguaje estrellado, estropeado, multiplicado y aborrecido (mm). Una reificación exhaustiva de la abstracción vuelta suicidio, vuelta capricho y (en tremendo giro) vuelta juego.

También comí con Allouch… erótica del duelo en el tiempo de la muerte seca. Por eso aquella voz… En fin, el falo en medio del duelo, la vuelta al otro (a todos los otros) por la muerte de uno (al sentido de la cotidianidad oscurecida de Heidegger). La actitud teatral de lanzarse con el otro a la muerte, de comulgar con él en ella y en la única idealizada –truncada– oportunidad de hacerlo. La muerte seca es el vacío que irrumpe. El duelo es el ritual con que –en pánico– respondemos.

Querétaro prestó las calles, Tijuana las imágenes y Guadalajara… esa no ha dicho nada

2009-01-20T20:12:00.003-06:00

...al tiempo de la muerte seca, las raíces pierden su tronco y solo nos dejan el correr entre la hierba

2009-01-20T19:59:00.000-06:00

VERSOS

La seducción aborrece la Academia.

“La Academia deserotiza la escritura”.

La escritura, amante de la seducción.

SILOGISMOS

La Academia acaricia la persecución,

humedeciendo seriedades,

juega y copula con la creación.

LA EPOJÉ

La Academia…

la más gastada, la más fea…

la ingenua y más esperanzada.

EL RIESGO

Escribir en la Academia.

2006-11-27T21:06:00.000-06:00

Un extraño placer se esconde en desgastar las cosas. Estrellándolas hasta hacerlas nacer en su desprendimiento, las acercamos poco a poco a su muerte. Es el goce de la extorsión un raro sadismo, una mirada que, tallándolas, acaba su forma desnudando la vida que hay en ellas.

_______
"El Rostro del Hombre" de Guayasamín

"El pueblo callado, jamás será escuchado"

2006-11-29T01:25:00.001-06:00

(-_-)

2006-12-04T13:34:00.000-06:00

Ese es un espacio que espera ser atrapado... como un estrobo que entrecorta el tiempo, que lo reparte en lapsos ausentes de unión.
Eso tengo de ahí. Tengo pedazos, tengo familiaridad, tengo extrañeza.
Se me escapó la tarea de aquella conjunción y sigo yo.
Siguen esos sillones intactos, ese piso limpio, esa casa sola, esa su falta.
La última fotografía: una nostalgia ensimismada queriendo encontrar en el recuento y el momento compartido una voz eterna, una voz que hoy se exprime ya extinta.
...En 12 días

Rosario

2006-12-05T22:05:00.000-06:00

Contradicciones

2006-12-11T23:54:00.000-06:00

Golpes Mediáticos

2007-01-08T16:17:00.000-06:00

Operativo en Michoacan, operativo en Tijuana, banda de secuestradores de los Arellano capturados en entrega de recompensa por secuestro y acusados por mas de 20 secuestros en Tijuana y Mexicali, la ignauración del Servicio Universal de Salud en que cualquier niño parido en este sexenio tenga servicio médico. No van ni dos meses de gobierno de Calderón y ya son largas las aportaciones a la decoración del edificio que comienza a construir con el slogan de mano dura y manos limpias. Sin embargo mucha agua ya jala el río a estas alturas. El murmullo detrás de tanta noticia tan "positiva" que invade las estaciones de radio, la prensa y la televisión, debiera escucharse más fuerte.

Los gritos tan característicos a nivel nacional en distintos ámbitos cercanos a la fecha de toma de posesión el pasado diciembre han sido poco a poco sometidos. Presos politicos pertenecientes a la APPO fueron liberados días antes de que acabara el año. La fianza liquidada a un x nombre que después habría de comprobarse como inexistente, como falso. El gobierno estatal oaxaqueño o el federal responsables de la desaparición de este saldo? Lo que no puede hacerse evidente. El doble discurso. La muestra de que como en aquella película, hollywoodense para variar, el cuarto poder sí son los medios... los edificadores de la penosa ingeniería de la política mexicana, de la farsa que trata de ocultar su falsedad y que, impotentemente, termina descubriéndose... La mexicanada bien hecha, ja!

Gobierno Combativo

2007-01-21T18:08:00.000-06:00

2007-02-11T15:41:00.000-06:00

Botaron a un maestro y creen, con eso, botar el problema... como si la verdadera solución fuera la de estar cosiendo bocas y cortando cabezas... una inquisición reformada en el seno de una industria educativa... el resultado y la consecuencia de una alta, pero pobre, producción de empleadores.
Es el cinismo de la faceta más nueva de la maquila por la fabricación del estudiante-lego: sin rostro, sin voz y ya sin voluntad.

Un absurdo moderno...

2007-04-03T22:16:00.000-05:00

...jodidamente fascinante

2007-07-08T04:12:00.000-05:00

Repasamos las líneas. Revisamos el audio. Acordamos el tono.
Pote escapa de la más blanca de las hojas para reproducirse en amo, en señalador de los espacios. Condenándolos al back-space, sella con letras la ventana abierta y pinta con formas, más extrañas que acordes, el contenido de aquel baldío en cuadro.
Mar oscuro. Noche eterna. Un paseo a la luna.
Y en eso se pierde... Y en eso se escapa.
Justo ahí muere. Justo ahí nace.

Hoy

2007-07-12T17:19:00.000-05:00

2007-09-20T16:26:00.000-05:00

La reificación estética del sujeto en una buena foto

Entreyo

2007-10-08T22:33:00.000-05:00

Acordamos vernos en el Entreyo. Dos veces habíamos pasado ya, regresando sólo con el flyer gastado de su fotografía, el mal recuerdo de una conversación que explotaba una cansada amistad y las risas de otras miradas nuevas que se acompañaban al buen uso del "arte" por la repartición democratizada (al menos hasta que la botella diera el basta) del vino en todo su cliché.

Reímos un rato.

Pasamos por Juárez y la Corregidora hasta llegar a 16 de septiembre, calles y andadores solos, acaso no muertos... desde sus sombras murmuraban ya su última muerte y por su media luz orientaban con nostalgia aquellas risas. Nos quedamos en Plaza de Armas con los letreros de "libertad" del mes pasado, el doble del cura Hidalgo deambulando frente a palacio de gobierno y el espacio incompleto de las pancartas de Antorcha Campesina pidiendo la liberación de Cristina Rosas Illescas... Tres años de huelga, tres años de indiferencia institucional; una resistencia mermada, una que canta en rezos; el otro enraizado en lo uno con su asimilación, con su habituación; la imagen soportando a la ciudad trazándola con una dialéctica tergiversada en un estadío cuestionablemente positivo.

Esta vez, debía ser diferente. La cita era para el domingo, última oportunidad, última función. "Monólogo coreográfico con un solo final". La parte del final, evidente, redundante y absurda debió ser una de las cosas que más ruido me causó aparte de la mirada trágica y sedienta del que prestaba su cuerpo para llamarlo Entreyo. Él nos encontraría a las ocho.

7:30 y la segunda llamada a misa de varias iglesias del centro se impuso con el tormentoso sonido de tantas campanas. Llegamos a tiempo para la recepción y en primera fila conseguimos lugar.

Ahí estábamos las dos, sentadas e intrigadas. Nuestra emoción era infantil y, casi con el mismo ritmo, fútil... Esperamos. Las luces se cerraron y el silencio apareció acompañado del recorte de cortinas al fondo, que simulaban un cuadro más pequeño que el constituido por el escenario. En su centro, un banco rojo. La función inicia, continúa y termina con el Entreyo merodeando, medio-seduciendo y jugándose al banco. Me prestó su nombre y me cobró la hora de hermetismo en la butaca, que paso a paso aseguró.

Sólo su rostro era el trágico. Su cuerpo, en cambio, era romántico, dulce y delicado... Era un fraude! Una seducción grotesca con movimientos suaves condenaban al hastío aquella escena. Fue precisamente un monólogo porque su invitación al de enfrente fue insuficiente,incapaz de incorporarlo (al menos como testigo continuamente intrigado) al ludismo de su acto. Sin embargo, ni para qué las quejas si la advertencia estaba hecha desde el principio.

Sólo dos momentos valieron lo absurdo y sugestivo del nombre: la angustia de ver su rostro transformándose casi epilépticamente en otro personaje dentro de la misma escena y los casi dos minutos (tal vez menos, tal vez más) en que luego del ritmo agitado de sus movimientos se detiene en silencio y sin moverse. El espacio que abre en ese instante genera una conmoción extraña. Todas nuestras miradas fijas en él, esperando su respuesta. El espera y nosotros también. Transcurre el tiempo y no podemos evitar regresar al uno mismo, a nuestra interpretación del acto, a la extrañeza del por qué nadie se mueve o habla o hace algo, o simplemente a la elección de tan variadas distracciones. Entonces... él no sólo ha expuesto su monólogo, nos ha hecho ver el nuestro. Nos ha enfrentado a él. No se mueve. Su respiración y las ideas de todos cobran protagonismo arrastrando al espectador en un caminar común hacia sí mismo...

Termina la función con nada similar a lo que se esperaba. Cosa que no sorprende pues el hábito carga consigo esta respuesta repetidamente. La proyección de aquel espacio oscuro, con ese banco aplastado por la extrañeza y aquella respiración es, sin embargo, algo que provoca a este suelo una y otra vez en la concurrencia del recuerdo.

Entreyo indescifrable, farsante y seductor... tu cuerpo aquí no dijo nada.

Fotografía de Tarragó. "Entreyo" Bailarín: Orlando Sheker.

Noche de lunes

2007-10-15T19:45:00.000-05:00

Se acabó la luz del día y la del cuarto no prendió. Sonidos agravados como tornillos en las ideas. Un chapulín o un alacrán? Hasta hace días me enteré que los alacranes también se oyen. El ruido de los primeros es interrumpido, el de los segundos es eterno. Ambos suenan similares. Ambos crecen en este cuarto, insertados en otro cuadro: el de las campanas (nuevamente) de las iglesias que se levantan en el centro como caudillos resguardando algo que ya no está ahí, pero que se ha contado a todos como "lo que vive ahí". La historia del traje nuevo del emperador se repite con la misma solemnidad.

Son dos cuadras, tres iglesias y un afán desesperado por legitimarse que ahora se consuma con la apreciación arquitectónica del monumento en su estilo colonial. Pero éstos no quedan ya sólo como un paraje turístico, su truco funciona y funciona bien. Las misas se imparten diariamente, los atrios se llenan con sesiones de catequesis y la gente atiende. Muchos buenos cristianos por aquí... buenos, algunos creyentes y otros auto-estafados, pero todos dolidos por la falta... la falta de lo que no aparece en esa iglesia, la falta que los hace volver a ella. Ceden al engaño porque creen ver en él su sentido prometido, su alucine y su calmante. Es toda ella la adicción permitida, la patología valorada que se exige y aplaude. Su sagrado no se mantiene ya en lo individual, en la relación directa del hombre con dios (en su interpretación de él, su resignificación y la forma de su diálogo) sino que recae en el acto colectivo de conservar aquél espacio en blanco, aquella falta... La ceremonia entonces continúa como si las ropas del emperador siguieran siendo su atuendo.

La iglesia me recuerda al cuarto con su afán por mantenerse oscuro. Chapulines y alacranes, paranoicas y entretenidas evasiones. Creyendo haberse escapado (al menos por esta noche) del vistazo a la caída, abrazamos sombras, campanas y letras... Y entonces, olvidamos por un instante.

Status del INTER-NET al modo Freire

2007-10-22T21:35:00.000-05:00

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Heurema

2007-10-25T22:32:00.000-05:00

Escuchaba algo que no podía definir muy bien, un animal tal vez... Se le antojó otra cosa. Una historia al ritmo del Heurema en manos de Eduardiaz creyó que estaría bien. Buscó su abstracto por el acordeón, lo esperó y tocó. Un cuento había querido robarle desde hace tiempo…

*Lo que sigue no es igual sin aquella pieza de música, al mismo tiempo. Creció escuchándola.*

* Para oírla, ir a: http://www.myspace.com/musiconecta *

Hormigas tambaleaban en largas hileras curveadas a través de ese áspero tronco, en sus andares tejían una voz silenciosa adornada de hilos lechosos. Por ellos respiraba Aurora… Por ellos gustaba llamarse y en ellos amaba mecerse. Tardes le concedían el día, miles de azarosos telares.

Jugaba a alcanzar la luna y entender las estrellas al compás del hormigueo. Pisoteando su cuerpo y saboreando su boca la hacían bailar en dulces temblores de viento y cortos roces de dolor. Jugaba a ser dios y coqueteaba al sol, columpiándose con las azucenas. Olvidaba nombres mientras reía, entre las fiestas de su suerte y la eternidad de tan suyo instante.

Las nubes volvieron y posándose sobre ella, la despojaron de todo ritmo. Rompieron sus hilos, recogieron hormigas, retomaron su voz…

Y… condenándola a nacer, la han abandonado a añorar, deconstruyendo y erigiendo figuras en la memoria de aquel contar.

"Fever" de Jacek Yerka

Más de Jacek Yerka

2007-10-26T20:46:00.000-05:00

2007-11-28T22:30:00.000-06:00

Cuando el dolor se hace culpa en piedad redentora, pasa esto:

...Nos llenamos de vírgenes.

No, he querido decir, mujeres de clóset... mujeres mexicanas.

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Imagen: Santiago de Qro.

2007-12-03T12:41:00.000-06:00

2007-12-03T20:21:00.001-06:00

pastiche, pastiche pastichee!!
...el coito de todas mis imitaciones

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Imagen: Bernal. El juego de Tabatha en caricatura